|
Уставший от ночей закатов,
Незнавший Яркость чуждых дней,
Он не искал себе подобных,
Он не входил в толпу людей.
Он был прикрашен тенью ночи,
Переполнялся каждый день,
От чувств людей которых встретил,
В нём билась лишь чужая кровь.
Прикрывшись сумраком он думал,
За что ему это дано.
Он не считал это проклятьем,
И даром называть не мог.
Крича в уме на все инстинкты,
Которыми он обладал,
Не мог он уталить желанья,
И человек в нём погибал.
От состраданья высыхал,
Поддатость чувств была сильней.
Он всё хотел назад вернуть.
Но был хранителем смертей.
В секунды страсти и греха,
Весь мир казался безрассветным,
И лишь в глазах его была,
Та красота что незаметна.
С секунды в дни,С годов в века,
Он пролетал от жертвы к жертве
Печаль ночей в нём рождена,
Кровавым поцелуем смерти.
Его не ждёт ни боль разлуки,
Или когда он весь в ножах.
Но он ведь чувствует прохладу,
Как гаснет жизнь в его руках.
Он весь забыт,покинут Богом,
Его не помнит сатана,
И даже если вспомнит кто то,
Разрушится барьер,стена,
Он неоткликнется,не взглянет,
На звук,что так его влечёт.
В Тумане мокром и столь алым,
Его судьба вдаль поведёт.
|
О ком же это?=)
4.7.2006, 4:30
