Сообщений в этой теме

[jingaa]

Творчество не моё. Автор Мария Кушнир. Страничка вырвана из журнала EXCLUSIVE(редакция МГУ), валялась в кармане больше года, нашел - решил запостить.
Мне самому очень нравиться.

Шерстяное.

Ветер кутает шею в шерстяные шотландские клетки, и мальчик на светофоре мигает кепкой.

Стоит красный. Уведен за нос.

Влюбился, птица.

Вверх по улице, вниз по лестницам. Замороженным за мороженым. Разве можно же? Стоит в пробке унылых листьев, брошенных и брошенных под ноги. С фруктовым в стаканчике мороженым. Прямая осанка и тонкая полуулыбка. А ты проносишься мимо, насквозь. Задеваешь его шалью-ветром.

Прочь от мальчика, ругаясь: в его синих глазах ещё лето. Оно ловит ртом последние капли. Бежит в туфельках по битому асфальту на юг. Его уже ждут. Уже ждет. Этот город. Бросает свой невод и повод и ловит первым в ветки метро и в торговые сети, хватает за руки, ведет под руки долго, за долги глазами-чернозёмами, закапывая, закапывает. Без остановок. И не заплачет. Москва опустит тяжелым занавесом прощальный ливень. Он последний будет просить прощения за измену и презрение.

Ты пообрываешь зеленые листики. Скомкаешь и швырнешь дворникам. Оторвешь календарные дни. Развеешь мечты одуванчиками. Сдуешь загар с девочек-мальчиков. Станешь настоящей важной осенью. Строгой, непрошеной, печальной дамой, играющей на фортепиано. Затарабанишь тонкими пальцами по стеклу, передразнивая дождь. Ты теперь вождь.

…Будешь лениво листать ресницами короткие дни, глазами упираться в небо, ногами в чёрных колготках—в равнодушную зебру. Собьёшь с дороги, с пути не одного влюбленного. В эти шаги маленького размера.

И не остановишься. Не извинишься. Помчишься дальше, пышная.

Остывшим октябрьским смехом будешь ловить первомайские взгляды и отправлять на расстрел. Этих детей. За неподобающее поведение. Да как они смели?! Вытянешь из карманов долгие руки, вязаные. Развяжешь их и разбросишь в стороны, как мельница. Листопадом, под ноги. А потом вырвешь и вырвешься. Тебя не ухватишь, за тебя не зацепишься. Ты рвёшь и мечешь, рвёшься и мечешься.

Ты же дикая. Бьёшь копытами, фыркаешь. К тебе тянешься: милая, милая… А ты бежишь. Бежишь от ветра, скопыт-спотыкаясь. Нервно смеёшься и кутаешься в мужские шарфы. Прячешься в чайных ложках сахара и в восточных танцах сигаретного дыма. Между звуками и высокими нотами, между средой и субботой застреваешь в горле у кого-то.

Бьёшь ветками по лицу, не глядя. И оставляешь ссадины. На плечах и на спине, сзади. Жестокая девочка. Жжёная осень. Жёлтая кожа. Похожа? Очень.

Синими губами трогаешь влюбленный лоб мальчика в кепке. С каштановыми волосами. Лет шестнадцати. С индийскими, как океаны, глазами. Мальчик весны. Он совсем не такой, как ты. Он в ярко-полосатом бежит на красный. Поправляет кепку. Походкой влюблённого разбойника и настоящего двоечника обманывает прохожих, обходит их, извиняясь и теряясь в лицах и листьях. Как некоторые причмокивают губами, так и он, неправильными шагами, идёт вверх по улице. Облизывает фруктовые губы. Смотрит на спешащие часы и спешит вместе с ними. По адресу: Ленивка, дом четыре.

Поправляет рюкзак, поворачивает налево и на углу покупает первые в своей жизни розы, серьёзные, с шипами и красные, которые позже, через несколько лет, станут банальными, а пока они настоящие, большие и праздничные.

Заходит во двор. Путает подъезд. Находит нужный. Звонит в домофон. Ждёт. Пересчитывает розы. Ждёт. Волнуется. Слышит сопрано: «Поднимайся на пятый. Там темно, аккуратно». Поправляет рюкзак. Тянет на себя дверь. Щурится от солнца. И улыбается кому-то в небо. Синими, как лето, глазами.

(IMG:http://www.exclusive-online.ru/img/numbers/2/128_1.jpg)